Cisza

Cisza zapadła, zadumana,
Swój własny oddech, kontempluje.

Zmęczona krzykiem, nieistotnym.
Sensu istnienia, poszukuje.

Bezgłośnie płacze, niepotrzebna.
Wargi zagryzła, niesłuchana.

Tumultem piekła, zagłuszona.
Cierpi, krzykami, odrzucana.

Chętnie nieszczęsną uraduję.
Zatrzymam rozbiegane myśli.

Uszu nadstawię, oczekując.
Żeby samotnie ciszę wyśnić.

Małpa

Małpa ma głowę
i ma dłoń.
A dla ścisłości
nawet cztery.

Daj jej literki,
pewne to
że słów
ułoży od cholery.

A daj jej pędzel
płótna płat.
Stworzy
cudowne bohomazy.

W sztuce bohomaz
nie istnieje.
A co jest sztuką,
bez urazy?

Więc na co
Andy Warhol wpadł?
Co mówi
Duchamp w swej "fontannie"?

Jest dziełem sztuki
cały świat.
Darem jest
świata podziwianie.